Sur un terreau meurtri, que seul le sang irrigue
les herbes folles se préparent déjà à fleurir
À mesure que l’espoir se fatigue
Sous la grêle d’un nuage ivre de son ire
Plus folle encore semble la graine de l’espérance sous pareille mitraille
Isolée dans un couvert sombre de lierre qui la tenaille
Et pourtant c’est bien sur son tronc à venir
Qu’il faudra appuyer l’échelle pour tout reconstruire
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